Лишь бы мы проснулись с тобой в одной постели… Скоро рассвет…Выхода нет… Ключ поверни и полетели…

Жизнь похожа на эту промокшую от дождя и слез дорогу… Вот едешь в такси. Периодически протираешь стекло, все те же капли по стеклу, все те же столбы с пустыми вывесками, и тот же мокрый асфальт… И понимаешь, что прошел год, два, три… И ты чувствуешь себя так, будто бы ты никуда не едешь и не собираешься… Что ты живешь вот в этом такси. Пустое холодное сиденье рядом. И ты не чувствуешь себя несчастной по этому поводу. Ты едешь… квартал, два… И ты уже не помнишь откуда ты едешь… Поворачиваешь голову и смотришь в заднее окно твоего уже родного такси. И у тебя есть шанс увидеть две вещи. Первая : просто пустой мокрый асфальт. Вторая: ослепляющий свет прошлого… ой! Я имею в виду машины, которая едет вслед… И больно все равно. И все же. Ты понимаешь, что и не хочешь уже выходить из этой совершенно чужой машины… ведь она уже твоя… Она была чужой до того как ты села.. А теперь она твоя и дорога эта тоже. И эти безразличные капли, и запотевшее стекло, этот человек, который ведет Твое такси… все это Твое. И пусть дорога скользкая, и пусть окно не закрывается , и пусть ты простужена, одинока и устала от всего этого. И ты хочешь остановить это такси, которое вот уже в десятый раз везет тебя мимо той самой пустой афиши! Но… не делаешь этого… Почему? Потому что уже четко осознаешь, что в этой жизни у тебя есть что-то свое. Своя, пусть кольцевая, дорога, свое такси, свое мокрое стекло… И в конце концов… Свой дождь, способный объяснить все, что ты чувствуешь и нет. Спрятать и показать все, что бы ты хотела и нет… У каждого из нас все это есть… И пока Это еще есть, мы никогда не должны опускать голову и смотреть на дорогу… А вдруг водитель пропустит тот самый, тот самый нужный и единственный поворот, способный увести нас с этой бесконечной замкнутой на себе самой дороге?…

Нужно писать… в чью-то тетрадь… Кровью, как в метрополитене… Выхода нет…